A l'ombre d'un chapiteau.

Lune 25, chapiteau de Poker Face.

Un cirque. Cirque de l’horreur assurément. Psychopathes sanguinaires et clowns mal aimables. Quoique… elle ne se basait que sur les propos de ceux entendus à la radio ; pour le moment elle n’en avait rencontré qu’un seul. Un bon crétin assurément.


Comme c’est triste un chapiteau vide. Comme c’est sinistre ces instruments de jeux et d’émerveillements au repos.

Il faisait sombre dans l’antre des clowns. Pas de répétition, pas de lumières. Sans doute étaient-ils partis dîner.

La vieille bâche diffusait une odeur de moisissure qui aurait été séché par le soleil déclinant de l’été.
Les yeux levés vers l’un des sommets, Elena observait les entrelacs de cordes et de vieux poteaux rouillés. Celle-là servait t’elle de filin à funambule ? Et ce trapèze ? Y avait-il quelqu’un d’assez suicidaire pour l’utiliser ?

Un show. Ici ? Bien sur elle avait entendu la rumeur mais c’était bien difficile à imaginer.

D’où venaient ses objets, à qui avaient-ils appartenu ? Il n’était pas certain qu’elle eut le droit d’être là mais il fallait qu’elle voit.

Au milieu de la piste de sable et d’herbes sèches, elle ne sentit soudain pas très à l’aise. L’ombre, le vide de cet endroit malgré le bric-à-brac, la solitude d’un centre sans spectateur et la sensation soudainement aigue d’une présence…